Ветер - подходящее слово, чтобы начать этот треп. Раз, два, лишний, не досчитать и до трех, поскольку ветер одинаково просто сдувает порох и прах, и не поможет тебе ни кулак, ни твой luck, ни Аллах. Впрочем, кто-то остался третьим в этой спешке зажать ладонь, и по третьему Риму гуляют сплетни, будто такой говорит с бедой, или с бездной, смотря как повернуть бедро и отделить добро от всего что полезно. Ибо если подняться по лестнице на чердак, город выглядит совершенно иначе - он состоит из драк, собак, любовников, ныряющих в темный подъезд, из тысячи привлекательных мест, где можно сесть, и уставившись в горизонт забыть про зонт несмотря на сезон…, из кошек на этой крыше, оттого так похожей на юг… Романтика скажешь - нет, разорванный круг.

Потому история рассыпана на песке, и пожалуй не так уж важно когда и с кем ты поймешь, что в зыбучем ее куске все довольно зыбко. Удивится прохожий и охнет "бляаа!", ветер зябко подхватит забавы для и прокатит прохожего к краю дня, и быть может дальше.

Дальше, раз уж начался этот треп, рэп или скорее trap - ловушка для языка, сделай вид, что знаешь все наперед с точностью игрока. Так как все что присуще сегодня дню, порох и страх, сомнениям вопреки сдувает ветер с открытой руки, растворяет вечер. Тогда город тонет в деталях "ню", вот охранник снимает свою броню, будто верит в ангела, чья броня защищает лучше. И налив себе стопку, "послушай, браток", мол, и смерть по-своему нам не итог, он посмотрит в сторону как знаток (кадр - стоп!) - рассветет восток.

Третий лишний Рим, oriente lux, теплая улица идет на спуск, хозяева выгуливают своих такс, таксисты курят, ныряют в авто, жмут на газ. Скоро улица эта оказывается пуста - стоит лишь сосчитать до ста, закрыть глаза, сломать тормоза, спрятать в рукав туза…

Раз…

Два…

Прежде, чем кто-то толкнет тебя в бок и время соврет, прежде, чем ты сосчитаешь до трех и превратишься в прах, ветер, брякнув вывеской у ворот, скроется во дворах, и, смеясь, любовники лягут, открыв окно, трахаться до утра.